Запись дневника "Дороги сплелись"

Какая-то неведомая ёбаная хуйня творится со мной в последнее время. Тушка - хрен с ней, с тушкой, поболит и перестанет. Вроде как она мёрзнет, но я этого не замечаю. То есть иногда одежда касается тела и я понимаю - холодно. Вроде как изнутри холодно. И забываю. Да похрен.
Хуже другое. Колбасит меня нереально, и я не понимаю, что к чему. Выёбываюсь нипадеццки, не могу остановиться. Как будто табличка над головой вспыхивает: "Хеееей! А я - сраный виктим и нарываюсь на пиздюли! Ну въебите мне уже наконеееец!" Веду себя так со всеми подряд в сети и реале. Ну то есть с Фей, Чарли, Логаном, Акварелькой и Тин, я уже забыла, когда общалась с кем-то ещё. Кому я ещё нахер нужна-то? Я боюсь, я и для Чарли с Логаном - приложение к Фейке. Я саму-то себя бешу нереально, а уж других...
А хочется... да ничего хорошего не хочется. Пить и саморазрушаться. Как Ленка. А лучше, как Росянка, с поиском приключений на нижние... ох, если бы девяносто... Но я ж не умею. Я же чертовски благоразумная девочка. К сожалению.
В Казань бы свалить, пару дней тупо валяться в чилл-ауте, а потом сидеть на кухне, тискать котов, закидываться веществами, будь то трава, каша, буддистские мантры или чужие эмоции, пиздеть с Доком, кормить Бездну и ни о чём не думать. Вообще. Но у меня есть Фейка и Альхен, и я не могу их ни бросить ни взять с собой. Да и слишком уж это было бы похоже на побег. А сколько можно бегать?

Чувствую себя Ваймсом, у которого в крови алкоголь не вырабатывается. Я слишком омерзительно трезва для этой жизни.
И недостаточно - для смерти.